Азиатский дневник

Свет от знаменитых башень «Петронасы» не достигает пустынных улочек Куала-Лумпура.

Темень спикировала стремительно — как это бывает в Азии. Мы шли часов в девять вдоль магистрали в центре, по которой ходили десятки раз — и в нынешний, и в прошлый приезды в столицу Малайзии. Возвращались с площади Petronas в отель. День был классным, и мы — расслабленно-расхристанными.  Сумка болталась у меня на плече незастегнутая.  Из нее торчал какой-то пакет…

«Чап-чап», — за нами идет кто-то из местных в излюбленной обуви: резиновых шлепках. Мне лень обернуться, посмотреть… зачем?.. Перекресток. Шаги затихают: «чап-чап» сворачивает в сторону. Мы в одиночестве переходим улицу. Леша чуть впереди…

Ограбление по-малазийски

Днем на одном перекрестке в центре мы наткнулись на оригинальный предупредительный знак, рассмеялись: «Преступники переместились в другое место». И тем же вечером нашли это место.

С перекрестной улочки из-за спины — шум мотора: байк. Рывок — меня подбрасывает, как от электроразряда. Останавливаюсь, пытаясь сообразить: что это было? И чувствую, что плечу моему легко-легко, потому что его больше не тянет сумка. Впереди, метрах в ста — байкер: глухой шлем, серая, в тон ночи одежда — тормознул, обернулся, потрясая над головой моей сумкой —  как абориген трофеем (головой убитого тигра). Он мог бы скрыться сразу, но нет — чуть рискнул, чтоб насладиться моим испугом и своей победой.

— Леша, Леша, сумка!.. — кричу. Парень дает газу. Все, что нам остается, — проводить его дикими взглядами. Шок.

Тут же сигает через дорогу доброхот «чап-чап». Выражает деятельное участие. Хлопочет. Страшно хочет помочь: «Полис? Кам! Кам!» — машет рукой и чапает вперед. По инерции дергаемся за ним. «Что было в сумке?» — чужим голосом говорит Леша. «Фотоаппарат, банковская карта, покупки… Больше не помню. А паспорт?! — на секунду я умираю. — Где мой паспорт? Он у тебя?» — «У меня».

«Вы номер байка запомнили?» (на английском) — впивается в меня взглядом доброхот. «Нет». Маленький помощник удовлетворенно кивает и снова пускается в пляс вдоль по Питерской, чего и нам желает: «Кам-кам!». «Пошел он в жопу, Леша! — теряю последнюю каплю толерантности. — Они сообщники!»

Выскакиваю на дорогу — голосую. Тормозит такси. Жестами (я родной-то язык в этот час слабо помню, не то что чужой английский) объясняю дяде, что нас ограбили, где police? Дядя показывает направление. Фраза: «Вы можете довезти?» — звучит в моем исполнении как непереводимая игра слов. Но таксист — странное дело — меня понимает. Он не хочет ехать в police, я это вижу. Он опускает глаза. Но, секунду подумав, машет рукой: «Садитесь». По-моему, он даже не включает таксометр и берет с нас 4 рингета (40 рублей), попетляв по кривым улочкам Куала-Лумпура минут семь.

Раскрытие преступления по-малазийски

Русского можно ограбить, но не победить.

Мы попадаем в обычный полицейский участок, а нам надо — объясняет дежурный — в туристическую полицию. Нет, он не намерен отправить нас х… знает куда. Он говорит «мур-мур» в рацию и просит нас пока посидеть на лавочке. Минут через 10 приезжают его коллеги из турполиции и забирают нас с собой. Мы снова петляем по переулкам…

Мы замерли на заднем сиденье авто. Мы раздавлены. Новенькая фотокамера, купленная мне в Бангкоке, вместе с четырехдневной фотосессией в Малайзии. Карта «Газпромбанка» с мелочью на счету. Книжка с путевыми заметками. Кошелек, из которого я отдала последние 10 рингет в помощь голодающим детям Малайзии, но в котором осталась иконка св. Серафима Саровского (где она сейчас? где?..). Дневные покупки: маечка и крем из фирменного магазина, раритетный подсвечник времен Мао… Все потери восполнимы. Все — за исключением одной: у нас украли город. Полтора года назад мы влюбились в Куала-Лумпур. В его улочки вкривь-вкось; ни на что не похожую ажурную архитектуру; замотанных в платочки девочек; одинокий тоскливый голос в закатный час над мечетью… И вот теперь какой-то засранец рванул с мясом город из сердца…

Подсчитываю убытки. Мы пришли голыми в этот мир и уйдем из него голыми.

Туристическая полиция Куала-Лумпура: одноэтажное, насквозь проветриваемое здание, сплошь забитое рекламными баннерами. Две кофе-машины — на вид сломанные. Дежурная часть: поделена надвое стеклом с двумя окошками. В окошках — мусульманки в платочках; это полицейские. Перед окошками — два обшарпанных мягких кресла для «клиентов». В углу — здоровенный плазменный телевизор, по которому идет мыльная опера.

С помощью наводящих вопросов копы в платочках берут с нас объяснения и заносят в компьютер. Процедура такая же, как в РФ, только гораздо быстрее и на компьютере, а не куриной лапкой дежурного. Иногда мы с девушками друг друга не понимаем, и тогда нам на помощь приходит опытный босс, лениво отдыхающий в кресле на заднем плане.  Наконец заявление сделано, распечатано и мной подписано. Полицейские теряют к нам даже формальный интерес и возвращаются к какой-то веселой теме, прерванной нашим визитом. «Извините, вы найдете мой багаж?» — спрашиваю. (Я не знаю, как по-английски «сумка».) Коп постарше мудро помалкивает, помоложе — наивно сообщает: «Мы могли бы найти, если б вы запомнили хотя бы номер машины…» Все ясно. Нас волнует последний вопрос: «Как нам добраться до отеля?». Напряженная пауза: судя по лицам, доставка клиентов до мест проживания не входит в госуслуги. Но нам снова идут навстречу — вызывают машину типа ППС. Пэпээсники выглядят усталыми и удивленными, но по команде мусульманки в униформе в два счета закидывают нас в отель — за большое спасибо.

Взамен морали

Мы всегда оставляем следы в чьих-то сердцах.

Со времени ЧП прошло часа полтора. Я блокирую банковскую карту, с которой не снято ни копейки. Люди, которые нас ограбили, далеки от высоких технологий. Мелкие бандиты, которым ума хватает лишь на то, чтобы отнять натуральный продукт, разодрать, сожрать, одарить подружек — словом, прожить еще один день на свободе.

На исходе нервно-никотиновой ночи я прощаю грабителя. Жизнь возила его муськой в грязи, возила с детства, возила так, что не оставила выбора. Ни образования, ни воспитания, ни честолюбия, ни планов на завтра, не говоря — на будущее. Еще один господин Никто. Я далека от того, чтобы подставить вторую щеку, не достигла таких высот. Но мне искренне жаль этого человека.

Простой совет

Переходя через дорогу в любой азиатской столице, носите ручную кладь со стороны спутника. Если сумка на плече — придерживайте ее рукой. А лучше обзаведитесь сумой на длинном ремне и носите ее, перекинув через шею (с плеча — на противоположный бок).